Dos prazeres do sono

É cansaço morno, feito o pó que descansa nos livros da prateleira. Das cobertas, o acalento de um

corpo fatigado: como é bom esse instante onde ainda temos nítida a sensação de poder,

simplesmente, descansar. As idéias ainda rodam entre o armário, o espelho e os perfumes, mas

também se cansam. E então, num rompante, (me) esqueço – e adormeço.