Doze horas ao dia (ou) Saudades futuras

É de excessos, mas pulsa. Tudo e mais um pouco, quiçá mais um pouco ainda.

O corpo pede: pausa. O corpo arde: clamor-quietude.

É de anseios, de sustentos, de sussurros. Seguro minhas pontas, que de tantas, turvam o olhar. Não cedo. Insisto.

Transpiro.

Aposto.

Neste tanto, entretanto, fico a sentir falta de ausentar-me.

Falta faltar. E preciso fazer da letra

meu intervalo.