Por fim, o mesmo. Já acenava outro dia, fingi não perceber. Irrompeu: tarde demais. É preciso repetir, ainda outra vez. O fracasso cambaleante quando ali tão tão que impossível. Compassos de letras minúsculas; e a dor me chega em gotículas.
2. Conversa com o vento
No além da língua mãe,
estrangeiras preces
comungam insônias.
O feitio não é ajustado:
as pernas dançam no tecido mole
das palavras bêbadas.
A forma pede errância:
não me implorem
esquadrinhamentos.
Um comentário:
emaranhado!
fazia tempo não pousava os olhos por aqui
:)
ps: nao esqueci a visita real
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