Afetações

I.

É pastoso. Escorre, mas com tamanha lentidão que me rasga em algum impossível. É grudento, dilatado, espraia-se por entre os mais ínfimos sussurros. Do grito à mudez, do murmurar ao silêncio.

(Andei todo o caminho com os olhos manchados de um negro-frustração).

O movimento é um sem mover-se. É amansamento da brisa, é apaziguamento do que pulsa, são lufadas de hábitos e velhosidades e ransos que recusam-se ao desassossego, que sonegam o descompasso, que atolam-se na inércia, que liquefazem o disruptivo, que achatam em uma melodia monocórdica os agudos, que não se privam de aplanar o desconcerto.

(Um como-foi).

E, em sua cegueira, estão a tatear-se na escuridão das lâmpadas fluorescentes. Afogamento da boca faminta e sedenta e ruidosa. Atiram-se pedras no moinho: e que cesse o giro, e que acomode-se enfim o cotidiano em seu mesmo, e que cada dia seja apenas um ontem a mais.

II.

Ali onde se toca o conto

e que de duas palavras, fez-se

canção.

Aspiro,

respiro,

inspiro.

Poemizo carregada de eu,

precisando diluir-me em alguma nota

dissonante,

algum noturno audaz

em sua brevidade,

quase

anestésico

do existir.

III.

E meu receio era do arrebatamento:

um corpo-ouvido

infinito.

Que de meus poros, a fugacidade

do sensível

perceba-se, em uma qualquer

manhã

desencontrada da afetação.